iba yo al trote cortón
del que no tiene patrón
ni quien lo espere en el rancho.
Mi tropilla sin apuro
iba laderiando un cerro
atrás del duro cencerro
por sobre el camino duro.
¡Qué lindo el campo!, tenía
bajo cada piedra un grillo
y el sol en cada espinillo
espuma de oro cernía.
Limpio el pincel del cardal
en azul tinta teñido
parecía haber subido
al alto cielo estival.
Y, hasta la planta raída
pobre de aromas y flores
tenía multicolores
aladas flores con vida.
Y el pedregoso camino
por donde lleva el linyera
en un fardo de arpillera
su tragedia y su destino,
camino de los poetas
de los aludos sombreros
que limaron los troperos,
los vientos y las carretas:
¡que lindo estaba! Tenía
oculto tambor sonoro
y, era como un chorro de oro
que por la tarde corría.
Y en esas regiones bajas
dilatadas y serenas
gotiaron mis nazarenas
música por las rodajas.
Era un musical gotero
el monótono sonido,
monótono y repetido
del cencerro madrinero.
Y, por el camino aquel
en repecho y en bajada
tráiba la boca endulzada
con unas coplas de miel.
Vos cazabas mariposas
-o fingías que cazabas-
y plena en gracia elevabas
tus bellas manos hermosas.
Me miraste, te miré
tan alegre, tan sencilla
que di güelta la tropilla
y áhi nomás desensillé.
Y viste por sobre el tul
del cicutal sombrillero
dende mi fogón tropero
alzarse un suspiro azul.
Se jue borrando la güeya
de horizontal lividez
y quedó el día a través
de cada aujero de estrella.
Y sobre el campo desierto
bajo un silencio de arcilla
tocó a “rancho” en la cuchilla
un gran clarín de oro muerto.
Cuando se borra el sendero,
una lechuza se asombra
y une girones de sombra
con un pespunte agorero.
Nunca más te vi. En los llanos
miro en las tardes hermosas
aletiar de mariposas
por ver… si veo… tus manos!
Versos de Wenceslao Varela
(uruguayo)
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