Sin plata en el tirador,
pobre, viejo, arrinconao,
con el matungo cansao
por los años y el rigor;
sin que me ladre un amor,
arrastrando la osamenta,
aquí estoy al fin de cuenta
con goteras en el rancho,
picoteao por los caranchos
lo mesmo que vaca muerta.
Esos tiempos se acabaron
en que’ra ‘flor’ de los pagos,
y no faltaron halagos
que a montones me brindaron.
Hoy solo, me acorralaron
con las pena’en un rincón,
y estoy como mancarrón
que le falta pastoreo;
por eso yo solo veo
partida de defunción.
Yo que’nsillé un redomón
como hice un tiro de lazo,
le supe cantar machazo
a la china ‘el corazón.
Hoy ya tengo el armazón
aflojao en los cimientos,
y es inútil todo intento
pa’ enderezar la cumbrera;
ya no hay agua en la caldera
¡y todo esto es un lamento!
Versos de Pedro Bianco
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